Alceu Wamosy

DUAS ALMAS

Ó tu, que vens de longe, ó tu, que vens cansada,

entra, e, sob este teto encontrarás carinho:

Eu nunca fui amado, e vivo tão sozinho,

vives sozinha sempre, e nunca foste amada...

A neve anda a branquear, lividamente, a estrada,

e a minha alcova tem a tepidez de um ninho.

Entra, ao menos até que as curvas do caminho

se banhem no esplendor nascente da alvorada.

E amanhã, quando a luz do sol dourar, radiosa,

essa estrada sem fim, deserta, imensa e nua,

podes partir de novo, ó nômade formosa!

Já não serei tão só, nem irás tão sozinha:

Há de ficar comigo uma saudade tua...

Hás de levar contigo uma saudade minha...

NOTURNO

Tu pensarás em mim, por esta noite imensa

e erma, em que tudo é um frio e um silêncio profundo?

Tu pensarás em mim? Por esta noite, enfermo,

tendo os olhos em febre e a voz cheia de sustos,

eu penso em ti, no teu amor e na promessa

muda que o teu olhar me fez e que eu espero.

(Que dor de não saber se tu pensas em mim!)

Sob a tenda da noite estrelada de outono,

que eu contemplo através os cristais da janela,

junto ao manso tepor da lâmpada que escuta

— antiga confidente — os meus sonhos e as minhas

vigílias de tormento, eu penso em ti, divina.

(E tu talvez nem te recordes deste ausente!)

Penso em ti. Penso e evoco o teu vulto adorado.

Penso nas tuas mãos — um lis de cinco pétalas —

que, em vez de sangue, têm luar dentro das veias;

nos teus olhos, que são Noturnos de Chopin

agonizando à luz de uma tarde de sonho;

na tua voz, que lembra um beijo que se esfolha.

Penso.

(E nem sei se tu também pensas em mim!)

Talvez não. No tranquilo altar da tua alcova,

onde se extingue a luz de um velho candelabro

como uma lâmpada votiva, tu adormeces

sorrindo ao Anjo fiel que as tuas pálpebras fecha

para que tu não tenhas sonhos maus.

E eu penso

em ti, sem sono, a sós, angustiado e febril,

em ti, que nem eu sei se te lembras de mim...

IDEALIZANDO A MORTE

Morrer por uma tarde assim como esta tarde:

Fim de dia outonal, tristonho e doloroso,

quando o lago adormece, e o vento está repouso,

e a lâmpada do sol no altar do céu não arde.

Morrer ouvindo a voz da minha mãe e a tua,

rezando a mesma prece, ao pé do mesmo santo,

vós ambas tendo o olhar estrelado de pranto,

e no rosto, e nas mãos, palidezes de lua.

Morrer com a placidez de uma flor que se corte,

com a mansidão de um sol que desce no horizonte,

sentindo a unção do vosso beijo ungir-me a fronte,

— beijo de noiva e mãe, irmanados na morte.

E morrer... E levar com a vida que se trunca,

tudo que de doçura e amargor teve a vida:

— O sonho enfermo, a glória obscura, a fé perdida,

e o segredo de amor que eu não te disse nunca!